Euridice

Dans la chambre du jour les fées chuchotent leur peine,
Leurs voiles de velours glissent comme de longues traînes
De fiancées à qui la guerre vole leurs hommes
Avant que les fleurs rouges de leurs bouquets se fanent.

Aucune frontière n’arête leur sang lourd de couler
Sève nouvelle et sale qu’aucune pluie n’efface
Que font les Dieux ? pensent les communiantes,
Blotties derrière leurs cierges dans l’église glacée.

Les vieux fermeront doucement les yeux de leurs maisons
Sans pouvoir s’empêcher de veiller jusque tard,
Croissant et décroissants leurs vieilles mains tremblantes
Attendant avec foi une missive improbable.

Les haines les plus profondes éclateront au grand jour
et d’insensées bontés face à la faim, la peur, peut-être la détresse :
la Guerre


Ne me dites surtout pas que toutes les fées sont mortes…

Euridice Dante