dans la parenthèse inversée
l'invisible n'est pas ce qui manque à nos yeux
dans le jardin très bien rangées
Et ça dépasse d'un coup l'espace de nos rêves. Les yeux soudain sont ouverts, fixant notre autre monde, le verbe se fait sourd, on touche à l'invisible. Immensité intime. Pas volable, pas vendable, ni demain, ni maintenant, s'il te plait accorde-moi ce temps à rien faire. Fou ou sage je respire à côté de ces choses aux arêtes réelles, comme un enfant qui laisse aux batons de couleur le soin d'écrire son monde...
oh non elle n'est pas sourde
elle me crie sous la peau
comme un essaim d'abeilles
un vin mauvais au sang
elle me fend tous les os
mille vains morceaux de verre
hurlant aux noirs oiseaux
d'arracher mon cerveau
je clouerai mes deux lèvres
pour pourrir sur les mots
avant que naissent les maux
dictés par cette colère
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